番外（1 / 1）

她的手贴在他胸口上，能感觉到那皮肤底下，那颗心咚咚地跳着，跳得又快又急，像一只受惊的小兔子。

扎西低头望着她的手，又抬头望着她的脸，那眼睛里，期待越来越浓，好奇越来越浓，可那一点点怕，也还在那儿。

“神女，”他开口，那声音有点抖，“您的手，好软。”

母亲没说话。

她把手从他胸口上移开，往上移，移到他脸上。那脸黑黑的，粗糙糙的，是被风吹的，被太阳晒的。可那皮肤底下，是年轻的、滚烫的血。

她摸着他的脸，摸着他的眉，摸着他的眼睛。

那眼睛，在她手指底下，眨了眨。

“怕吗？”她问。

扎西摇摇头。

“不怕。”“那抖什么？”扎西愣了一下，低头看看自己。

那身子，确实在抖。抖得轻轻的，可一直在抖。

“我——我不知道。”他说，“它自己抖的。”母亲望着他，望着这张傻傻的、什么都不知道的脸。

心里那团东西，翻得更厉害了。

那脱衣舞女郎在身体深处笑得更大声了——看看，多好的孩子，多干净，多嫩。你还在等什么？

她把手从他脸上移开，往下移，移到他敞开的皮袍上。

那皮袍脏脏的，破破的，有一股子烟火味儿和血腥味儿。

她把那皮袍往两边拨了拨，露出他整个胸膛。

那胸膛瘦瘦的，肋骨一根一根的，可那皮肤是紧的，是活的，是年轻的。

她把手放在那胸膛上，从上往下摸。

那皮肤，在她手底下，烫烫的，滑滑的。

扎西低头望着她的手，望着她的手在自己胸膛上摸来摸去。他咽了口唾沫，那喉结上下动了动。

“神女，”他说，“这就是祝福吗？”

母亲的手顿了一下。

“不是。”她说，“这是——这是前戏。”

“前戏？”扎西眨眨眼，“那是什么？”

母亲望着他，望着这双什么都不知道的眼睛。

忽然，她不想解释了。

她把手从他胸膛上收回来，转过身，走到床边。

那床是木头搭的，铺着厚厚的毡子，毡子上铺着狼皮。她坐在床边，望着扎西。

“过来。”

扎西走过来，站在她面前。

她抬起头，望着他。

从下往上望，能望见他敞开的皮袍里那瘦瘦的胸膛，能望见他乱糟糟的头发底下那张年轻的脸，能望见他眼睛里那满满的期待。

“扎西，”她说，“你知道接下来要做什么吗？”

扎西摇摇头。

“不知道。可我不怕。”

母亲望着他，望着这张认真的脸。

心里那两股绳子，那根断了的，彻底松开了。

她伸出手，拉住他的手。那手黑黑的，粗糙糙的，指甲里全是泥。她把他拉下来，拉到自己身边。

“坐下。”

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扎西坐下，坐在她旁边。

两个人并排坐在床边，望着窗户。

那窗户开着，风从外面吹进来，凉凉的，带着一股血腥味儿和焦糊味儿。

远处，那些狼部的人还在埋尸体，那些女人的哭声，隐隐约约地飘过来。

扎西坐了一会儿，又开口了。

“神女，咱们什么时候开始？”

母亲没回头。

“急什么？”

扎西挠挠头。

“我——我就是想快点得到祝福。得了祝福，就能一辈子好好的。我阿妈说的。”

母亲转过头，望着他。

“你阿妈——还说什么了？”

扎西想了想。

“阿妈还说，被神女祝福过的人，打仗不会死，生病不会死，老了也能好好死。反正就是一辈子好好的。”

母亲望着他，望着这张认真的脸。

忽然，她笑了。

那笑从那嘴角扯出来，从那眼睛里透出来，在那阳光里，有点涩，有点苦，也有点——有点软的。

“你阿妈骗你的。”

扎西愣了一下。

“骗我？”

“嗯。”母亲说，“睡一觉，不会一辈子好好的。打仗还是会死，生病还是会死，老了还是会死。没人能一辈子好好的。”

扎西望着她，那眼睛里的光，暗了一下。

“那——那为什么阿妈要这么说？”

母亲想了想。

“也许——你阿妈就是想让你有个盼头。有个念想。觉得只要得了祝福，就什么都会好起来。这样活着，就有劲儿。”

扎西低下头，望着自己的手。

那手黑黑的，粗糙糙的，指甲里全是泥。

“那我——那我还要祝福吗？”他问，那声音低低的。

母亲望着他，望着这颗低下去的头，这头乱糟糟的头发。

她伸出手，摸着他的头。那头发硬硬的，糙糙的，像一蓬干草。

“你想要吗？”

扎西抬起头，望着她。

那眼睛里，有困惑，有失落，也有一种说不清的东西。

“我——我不知道。”

母亲望着他，望着这双眼睛。

忽然，她有一种冲动——一种把这孩子搂进怀里，好好疼疼的冲动。

不是那种疼。

是另一种疼。

是那种——那种看见一个傻孩子，什么都不懂，就想要个祝福，就觉得睡一觉就能一辈子好好的——的疼。

她把他拉过来，拉进怀里。

扎西的脸，贴在她胸口上。那胸口软软的，暖暖的，有一股子香味儿——是那种女人身上才有的香味儿。

他愣住了。

就那么贴在她胸口上，一动不动。

母亲抱着他，抱着这颗乱糟糟的头，抱着这个瘦瘦的身子。她的手，在他背上轻轻拍着，一下一下的，像哄孩子。

“扎西，”她说，那声音轻轻的，“你知道吗？祝福，不是睡一觉就有的。”

扎西闷在她胸口上，那声音嗡嗡的。

“那怎么才有？”

母亲想了想。

“祝福，是——是有人对你好，是有人惦记你，是有人在你最难的时候拉你一把。是这些。”

扎西抬起头，望着她。

那眼睛里，有泪光在闪。

“神女，您——您对我好？”

母亲望着他，望着这双闪着泪光的眼睛。

“嗯。”她说，“我对你好。”

扎西的眼泪，掉下来了。

那眼泪从那眼睛里涌出来，顺着脸往下流，流进她胸口的衣裳里，湿湿的，热热的。

“阿妈死后，”他说，那声音抖抖的，“就没人对我好了。”

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母亲把他抱得更紧了。

“以后，有我。”

扎西把脸埋在她胸口上，哭着，抖着，像一只受伤的小兽。

她就那么抱着他，抱着这个十八九岁的、傻傻的、什么都不懂的孩子。

阳光从窗户照进来，照在两个人身上，暖暖的。

远处，那些女人的哭声，还在风里飘着。

可这屋子里，静静的。

只有扎西的哭声，一声一声的，轻轻的。

---

扎西哭了一会儿，慢慢停了。

他从母亲怀里抬起头，那脸上一道一道的泪痕，那眼睛红红的，肿肿的。他望着母亲，望着她这张白白的脸，这双亮亮的眼睛。

“神女，”他说，那声音哑哑的，“您真好。”

母亲望着他，望着这张被泪水冲得乱七八糟的脸。

“傻孩子。”她说。

扎西咧嘴笑了一下。那笑从那泪痕里扯出来，有点丑，可也有点——有点甜的。

“神女，那——那咱们还睡吗？”

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母亲愣住了。

她望着他，望着这张刚刚哭过、现在又在傻笑的脸。

心里那团东西，翻了一下。

那脱衣舞女郎在身体深处笑得更欢了——看看，这孩子，多执着。哭完了还想着睡。你还在等什么？

那一半愧疚，已经不知道去哪儿了。

也许还在。

可已经被那笑，那泪，那傻乎乎的样子，冲得淡了。

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她望着扎西，望着他这双眼睛。

那眼睛里，有期待，有渴望，也有一点点——那种说不清的东西。

她开口。

“你想睡吗？”

扎西点点头。

“想。”

“为什么？”

扎西想了想。

“因为——因为我想跟神女好。神女对我好，我也想对神女好。”

母亲望着他，望着这张认真的脸。

忽然，她笑了。

那笑从那嘴角扯出来，从那眼睛里透出来，在那阳光里，有点软，有点暖，也有点——有点骚的。

“那你知道怎么睡吗？”

扎西摇摇头。

“不知道。可神女可以教我。”

母亲望着他，望着这双什么都不知道的眼睛。

她伸出手，摸着他的脸。那脸上还有泪痕，湿湿的，凉凉的。

“好，”她说，“我教你。”

---

那床是木头搭的，铺着厚厚的毡子，毡子上铺着狼皮。那狼皮毛茸茸的，软软的，躺上去，像躺在云彩上。

母亲躺在上面，望着扎西。

扎西站在床边，望着她。

那皮袍还敞着，那瘦瘦的胸膛还露着。他的手垂在两边，那手指头紧张地蜷着，蜷成两个拳头。

“来。”母亲说，那声音轻轻的。

扎西爬上床。

爬得笨笨的，像一只刚学爬的小狗。那手撑在狼皮上，那膝盖跪在毡子上，一点一点地，爬到母亲身边。

他趴在那儿，望着她，那眼睛近近的，亮亮的，像两颗星星。

“神女，”他说，“我该干什么？”

母亲伸出手，摸着他的脸。

“先躺下。”

扎西躺下，躺在她旁边。那身子直直的，硬硬的，像一根木头。

母亲侧过身，面对着他。

两个人面对面躺着，近得都能感觉到对方的呼吸。

扎西的呼吸，急急的，热热的，喷在她脸上。

母亲的手，摸着他的脸，摸着他的眉，摸着他的眼睛，摸着他的鼻子，摸着他的嘴。

那嘴干干的，裂着口子，那嘴唇上有血痂，是昨晚咬破的。

她低下头，亲了亲那嘴。

扎西的身子，猛地抖了一下。

他睁大眼睛，望着她，那眼睛里全是惊。

“神女——”“嘘——”母亲把手指放在他嘴上，“别说话。”

扎西点点头，不说话了。

可那眼睛，还睁得大大的，望着她。

母亲又低下头，亲他的嘴。

这一次，亲得久一点。

她的舌头，伸出来，舔着他的嘴唇，舔着那干干的、裂着口子的嘴唇。那嘴唇上有血腥味儿，咸咸的，腥腥的。

扎西的呼吸，更急了。

他的手，不知道往哪儿放，在空中挥了挥，最后落在她腰上。

那腰软软的，隔着衣裳，能感觉到那底下的肉。

他摸了一下，又缩回去，像被烫着了。

母亲抬起头，望着他。

“怎么了？”

扎西的脸，红红的，那红从脸上漫开来，漫到耳朵根，漫到脖子上。

“我——我不敢。”

母亲笑了。

“怕什么？”

扎西望着她，望着她这笑，这脸，这眼睛。

“怕——怕把神女弄坏了。”

母亲愣了一下。

然后她笑得更大声了。

那笑从那嘴里出来，从那眼睛里出来，从整个身子里出来，笑得那床都跟着抖。

扎西望着她笑，那脸上的红，更红了。

“神女，您笑什么？”

母亲停下笑，望着他。

“傻孩子，”她说，“我这么大个人，哪那么容易坏？”

扎西挠挠头。

“可您——您肚子里有孩子。”

母亲的手，放在肚子上。

那肚子里，孩子又动了一下。

她望着扎西，望着他这张认真的、担心的脸。

心里那团东西，软了一下。

“没事，”她说，“孩子没事。”

扎西点点头。

可那手，还是不敢放上来。

母亲拉起他的手，放在自己腰上。

“放这儿。没事。”

扎西的手，放在她腰上，一动不动。

母亲又低下头，亲他的嘴。

这一次，亲得更久。

她的舌头，撬开他的嘴唇，伸进去，找到他的舌头。那舌头躲了一下，又迎上来，笨笨的，怯怯的，像一只刚出窝的小兔子。

两个人吻着，吻着。

扎西的手，在她腰上，慢慢动了。

那手糙糙的，热热的，隔着衣裳，在她腰上摸着。摸得笨笨的，没轻没重的，可那笨里，有了一种新的东西——是那种“想要”的东西。

母亲的手，也在他身上摸着。

摸着他瘦瘦的胸膛，摸着他硬硬的肩膀，摸着他那根根分明的肋骨。

那身子，年轻，滚烫，在她手底下抖着。

吻了很久。

母亲抬起头，望着他。

扎西的脸，红得像个熟透的果子。那眼睛迷迷蒙蒙的，那呼吸又急又重。

“神女——”他叫了一声，那声音沙沙的，哑哑的。

母亲望着他，望着他这模样。

心里那团东西，彻底翻了。

那脱衣舞女郎在身体深处喊起来——就是现在！就是现在！

她伸手，解开自己的衣裳。

那衣裳是青布的，系着几根带子。她一根一根地解开，露出里面的小衣，又解开小衣，露出那白白的、鼓鼓的胸脯。

那胸脯，因为怀着孩子，比从前更大了。沉甸甸的，垂着，那顶端红红的，像两颗熟透的樱桃。

扎西的眼睛，直了。

他就那么望着，望着那胸脯，那眼睛睁得大大的，那嘴张着，那呼吸停了。

母亲拉起他的手，放在那胸脯上。

“摸。”

扎西的手，放在那胸脯上。

那手抖着，抖着，像风里的树叶。

他摸了一下。

又摸了一下。

那眼睛里的光，越来越亮，越来越亮。

“神女——”他叫了一声，那声音颤颤的，“好软。”

母亲笑了。

她把他拉过来，拉进怀里。

扎西的脸，埋在她胸脯上。那嘴，那舌头，笨笨地，在她胸脯上舔着，亲着，像一只吃奶的小狗。

母亲的手，摸着他的头，摸着他乱糟糟的头发。

窗外，风还在吹。

远处，那些女人的哭声，已经听不见了。

只有这屋子里，那轻轻的、湿湿的声音，一声一声的。

---

扎西从她怀里抬起头。

那脸上，全是汗，那眼睛亮亮的，那嘴红红的。

“神女，”他说，“我——我下面疼。”

母亲愣了一下。

然后她笑了。

“疼就对了。”

扎西不解地望着她。

“为什么对了？”

母亲没解释。

她伸出手，往下摸，摸到他腰上，摸到他那条破裤子。那裤子是皮子的，脏脏的，硬硬的，系着一根绳子。

她解开那绳子。

扎西的身子，又抖了一下。

她把手伸进去。

那里面，烫烫的，硬硬的，像一块烧红的铁。

扎西倒吸一口凉气，那身子绷得紧紧的。

“神女——疼——”

母亲望着他，望着他这张皱着眉的脸。

“没事，”她说，“一会儿就不疼了。”

她把他放平，让他躺着。

然后她爬起来，跨在他身上。

那肚子挺着，圆圆鼓鼓的，在两个人之间，像一座小山。

扎西望着那肚子，那眼睛里，有点怕。

“神女，孩子——孩子没事吧？”

母亲低下头，望着自己的肚子。

那肚子里，孩子又动了一下。

她抬起头，望着扎西。

“没事。”她说，“孩子知道妈妈在做什么。”

扎西点点头。

可那眼睛，还是望着那肚子。

母亲把手放在肚子上，摸着。

“孩子，”她在心里说，“妈妈对不起你。可妈妈——妈妈也想当一回女人。”

她低下头，望着扎西。

望着这张年轻的、傻傻的、什么都不知道的脸。

然后她动了。

那床，吱吱呀呀地响起来。

那狼皮，软软的，滑滑的，在她膝盖底下。

那扎西，在她身下，喘着，叫着，那眼睛睁得大大的，那手抓着狼皮，抓得紧紧的。

窗外的风，还在吹。

阳光，从窗户照进来，照在两个人身上，照在那一起一伏的身子上，照在那圆圆鼓鼓的肚子上。

照得一屋子，都是暖的。

---

很久以后。

那床，不响了。

那喘，不急了。

两个人躺在那儿，躺着，躺着。

扎西躺在她旁边，那身子软软的，像一摊泥。他侧过脸，望着她，那眼睛里的光，变了。

不是那种傻傻的光了。

是另一种光——是那种“我知道了”的光。

“神女，”他说，那声音沙沙的，“这就是祝福吗？”

母亲躺着，望着帐篷顶。

“嗯。”

扎西伸出手，摸着她的脸。

那手，轻轻的，软软的，不像刚才那么抖了。

“神女，”他说，“您真好。”

母亲转过头，望着他。

望着这张年轻的、汗津津的、满足的脸。

心里那团东西，满满的。

有那脱衣舞女郎的满足——看看，又睡了一个。还是这么嫩的小鲜肉。

也有另一团东西——是那种“我干了什么”的东西。

可那另一团，淡淡的，远远的，像窗外的风，一吹就散了。

她伸出手，摸着他的脸。

“你也不错。”

扎西笑了。

那笑从那嘴角扯出来，从那眼睛里透出来，在那阳光里，亮亮的，甜甜的。

“神女，以后我还能来吗？”

母亲望着他，望着他这双期待的眼睛。

心里那团东西，动了一下。

“你想来吗？”

扎西使劲点头。

“想！天天都想！”

母亲笑了。

那笑从那嘴角扯出来，从那眼睛里透出来，在那阳光里，有点软，有点暖，也有点——有点认命的。

“那就来。”

扎西高兴得从床上跳起来，光着身子站在那儿，跳着，叫着。

“我能来了！我能天天来了！”

母亲躺在床上，望着他，望着这个光着身子乱蹦乱跳的年轻人。

忽然，她想起一件事。

“扎西。”

扎西停下，望着她。

“这件事，”她说，“不能告诉别人。”

扎西眨眨眼。

“为什么？”

母亲望着他，望着他这双什么都不知道的眼睛。

“因为——因为这是秘密。”

扎西想了想，点点头。

“好。我不告诉别人。”

母亲望着他，望着这张认真的脸。

她知道，这孩子，守不住秘密。

可她也知道，就算他说出去，也没什么。

那些头人，那些女人，那些狼部的人——他们早就知道了。

从她带他上楼那一刻，就知道了。

可那又怎样？

她是神女。

神女做的事，不需要向任何人解释。

她躺在那儿，望着扎西，望着这个光着身子站在阳光里的年轻人。

心里那团东西，定下来了。

那脱衣舞女郎，在身体深处笑着。

那一半愧疚，已经不知道去了哪儿。

她伸出手。

“过来。”

扎西跑过来，扑进她怀里。

两个人抱着，躺在那狼皮上，躺在阳光里。

窗外，风还在吹。

远处，有人在喊，有马在叫，有狗在吠。

可这屋子里，静静的。

只有两个人的呼吸，轻轻的，匀匀的。

---

后来的日子，扎西真的天天来。

每天天一亮，他就从他那破帐篷里爬起来，跑到镇守府，跑到那楼上，跑到母亲屋子里。

有时候带点东西——一块肉，一只野兔，几个鸟蛋。都是他打来的，猎来的。他笨手笨脚地放在桌上，嘿嘿地笑。

“神女，给您吃。”

母亲望着那些东西，望着他那张傻笑的脸。

“你自己不吃？”

扎西摇摇头。

“我吃过了。这是给您的。”

母亲知道，他没吃过。

可她不戳破。

就让他在那儿站着，笑着，等着她夸他。

她拿起那块肉，咬一口。

“好吃。”

扎西的眼睛，亮得像两颗星星。

然后他们上床。

有时候早上，有时候中午，有时候晚上。反正只要他来，只要她有空，他们就上床。

那床，吱吱呀呀地响。

那狼皮，软软的，滑滑的。

那扎西，一次比一次熟，一次比一次会。

他学会了亲她，摸她，舔她。学会了怎么让她舒服，怎么让她叫，怎么让她在床上扭成一团。

他年轻，有劲儿，不知疲倦。

一次完了，歇一会儿，又来一次。

有时候母亲累得动不了，他还精神得很，趴在她身上，求她。

“神女，再来一次嘛。”

母亲望着他，望着这张汗津津的、年轻的脸。

心里那团东西，软软的。

“好。”

于是又来一次。

---

母亲开始变了。

那种变，不是一下子变，是慢慢慢慢变。

一开始，她只是不拒绝。

扎西来了，她就让他上床。扎西想要，她就给他。扎西做完走了，她就躺着，望着帐篷顶，不知道在想什么。

后来，她开始期待。

每天天亮，她睁开眼睛，第一个念头就是——扎西今天来不来？

他要是来得早，她就高兴。

他要是来得晚，她就有点急。

他要是哪天没来——比如出去打猎，去得远了，回不来——她就一整天没精打采，做什么都提不起劲儿。

再后来，她开始主动。

扎西来了，她不等他开口，就拉他上床。扎西做完了，想歇，她不让他歇，缠着他，要他再来。扎西说累，她就笑，说你还年轻，累什么累？

扎西就再来。

他从来不说一个“不”字。

不管她要多少次，他都给。

就像她给他一样。

---

有一天，扎西趴在她身上，喘着，忽然说了一句话。

“神女，头人要是回来了，怎么办？”

母亲的身子，僵了一下。

她躺在那里，望着帐篷顶，望着那黑黑的影子。

扎西趴在她身上，望着她，等着她回答。

过了很久。

她开口。

“他不会回来。”

扎西愣了一下。

“为什么？”

母亲望着帐篷顶，那眼睛里，有一种光——是那种“我知道”的光。

“那些金川部的人说的。他死了。”

扎西眨眨眼。

“可您那天晚上说，他没死。说他们造谣，撒谎。”

母亲转过头，望着他。

望着这张年轻的、认真的脸。

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“那时候，我得那么说。”她说，“不这么说，人心就散了。狼部就完了。”

扎西望着她，望着她这双眼睛。

那眼睛里，有一种东西，他看不懂。

“那——那他到底死没死？”

母亲又转回头，望着帐篷顶。

“不知道。”她说，“也许死了。也许没死。”

扎西不说话了。

他趴在她身上，听着她的心跳，听着那心跳一下一下的，慢慢的。

过了很久，他又开口。

“神女，您希望他死吗？”

母亲没回答。

就那么躺着，望着帐篷顶。

扎西等了一会儿，见她不说话，又问了。

“您希望他死，对不对？”

母亲闭上眼睛。

那眼皮底下，有什么东西在转。

是泪吗？

不知道。

她开口。那声音轻轻的，像从很远的地方飘来的。

“扎西，你不懂。”

扎西低下头，把脸埋在她脖子上。

“我是不懂。”他说，“可我知道，神女对我好。我想一直跟神女好。”

母亲伸出手，摸着他的头。

那头发还是乱糟糟的，像一蓬干草。

“那就一直好。”她说。

扎西抬起头，望着她。

“头人要是回来了呢？”

母亲望着他，望着他这双眼睛。

那眼睛里，有怕，有期待，也有一种说不清的东西。

她笑了。

那笑从那嘴角扯出来，从那眼睛里透出来，在那阳光里，有点涩，有点苦，也有点——有点狠的。

“他回不来了。”她说。

扎西望着她，望着她这笑。

忽然，他有点怕。

那怕从那心里升起来，凉凉的，像一股冷风。

可母亲把他抱紧了。

抱得紧紧的，像要把他揉进自己身子里。

“别怕，”她说，“有我在。”

扎西把脸埋在她胸口上，听着她的心跳。

那心跳，一下一下的，慢慢的，稳稳的。

那怕，慢慢散了。

---

那天晚上，母亲一个人躺在床上，望着窗户。

窗户关着，看不见外面。可她知道，外面有月亮，有星星，有风吹过草地。

她的手，放在肚子上。

那肚子，越来越大，越来越沉。里面的孩子，踢得越来越有劲儿。

她在想扎西的话。

“您希望他死，对不对？”

她闭上眼睛。

眼前，浮起一张脸。

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那是他的脸。那张从小看到大的脸，那张叫她“妈”又叫她“老婆”的脸，那张临走时候亲她的脸。

那张脸，笑着，望着她。

“妈，等我回来。”

她睁开眼睛。

那眼泪，从眼角渗出来，流进耳朵里，痒痒的。

“儿啊，”她在心里说，“妈对不起你。”

可那心里，还有另一个声音。

那声音，是那脱衣舞女郎的。

“你有什么对不起他的？他走了那么久，是死是活都不知道。你一个人挺着肚子，撑着狼部，容易吗？睡几个男人怎么了？你是神女，神女就该享受。”

这两个声音，在她心里打着，绞着。

可这一次，那脱衣舞女郎的声音，大得多。

她躺在那儿，望着黑黑的帐篷顶。

想着扎西。

想着他那年轻的、滚烫的身子，想着他那傻傻的笑，想着他那双干干净净的眼睛。

想着他在她身上喘着的样子，想着他完事后趴在她怀里睡着的样子，想着他每天早上跑进来、嘿嘿笑着说“神女我来了”的样子。

心里那团东西，暖暖的。

她伸出手，摸了摸身边空着的地方。

那是扎西白天躺过的地方。

那地方，还有他的体温，他的味道。

她把手放在那儿，摸着他躺过的痕迹。

忽然，她想起一件事。

她想起那些日子，他每次来，每次走。想起那些欢爱，那些喘息，那些满足。

她想起自己从什么时候开始，不再想他了。

那个他——那个叫她“妈”又叫她“老婆”的人。

已经很久没想了。

有多久？

从扎西第一次上楼那天起？

还是从扎西第一次趴在她身上那天起？

不知道。

只知道，现在想起他，那心里，已经没有那么疼了。

就像想起一个很久很久以前的人，一个跟自己没什么关系的人。

她躺在那儿，想着这个。

心里那团东西，翻了一下。

是怕吗？

是羞吗？

还是——还是那种“我终于放下了”的轻松？

不知道。

可她知道一件事。

那些日子，扎西真的陪她做了很多次。

很多很多次。

而她自己，已经彻底变了。

变得不再想他。

变得只想要扎西。

变得——变得开始期待，期待他就真的出事，或者不回来。

这样她就可以和扎西光明正大地在一起。

这个念头，第一次出现的时候，她吓了一跳。

可它出现了。

在那黑暗里，在那寂静里，在那摸着扎西躺过的地方的手里，出现了。

她望着那黑黑的帐篷顶，望着那看不见的月亮和星星。

心里那团东西，定了。

“儿啊，”她在心里说，“妈对不起你。”

“可妈——妈也想当一回女人。”

窗外，风又吹起来。

吹得那窗户，咯吱咯吱地响。

远处，有狼在叫。

那叫声，远远的，幽幽的，像从另一个世界传来。

她闭上眼睛。

眼前，浮起扎西的脸。

那张年轻的、傻傻的、笑着的脸。

她伸出手，在空中摸了摸，像在摸他的脸。

然后她睡着了。

嘴角，带着一丝笑。

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